... Elle ...
Au fond de ses grands yeux, il y a une histoire.
Je ne sais pas laquelle mais d'ailleur qui la sait?
On voit juste un sourire, un voile dans le regard
Quand assise dans l'herbe elle regarde passer
Les gens, les choses, les chiens. Elle allume son cigare.
En fait, elle ne voit rien, et s'allonge, indolente.
Elle vit au ralenti et même votre regard
Sur sa façon de vivre, sa démarche nonchalante
Ne l'atteind plus du tout depuis longtemps déjà.
Elle devait être belle, ses yeux le disent au monde.
Derrière son teint tané, son air seul et bien las
Je l'imagine jeune, courtisée à la ronde....
Comment a-t-elle fini par attérir ici
Sur cette herbe ombragée du Parc Clémenceau?
Que savoir et comment? De cette femme, aujourd'hui,
Reste une morne forme enroulée d'un manteau.
Malgré sa condition, ses yeux bleus me fascinent,
Ce sourire éternel qu'il pleuve, vente ou fasse beau
Alors que bien souvent, des remarques assassines
Se lisent sur les lèvres des stupides badauds...
Moi je l'aurai bien vue en starlette épatante
Avec son regard clair et son cigare gracile.
Et elle reste sans âge, elle reste fascinante
Ancienne beauté classique, l'indigente de ma ville.